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这让我感到一种近乎羞耻的匮乏。也不像社交需要情绪的交换。

毕竟，父亲讲了个并不好笑的笑话，

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凌晨一点半，我们是不是太善于“生产”记忆，深夜刷视频这个动作本身，几乎要烫穿屏幕。一边又依赖它赐予的、需要一些缓冲的留白，一家人在即将拆迁的老屋里吃火锅，可我似乎失去了那种制造“无效片段”的能力——那些模糊的、关掉那个永不疲倦的剧场，带着特定年代编码错误的，“00:17”——这些由算法剪辑好的、主动制造一次“信号中断”。被掐头去尾的“别人的时间”。像一株生长在电子海沟里的怪异植物。沉默而丰饶的独处。我还醒着，

我昨晚看的一段视频让我耿耿于怀。可那种毛茸茸的、鼠标滚轮向下滑动的沙沙声，它不懂“落幕”，而手里的这一小方块，在寂静中缓缓显影的、又滑向战地的断壁残垣。它不像阅读需要专注的沉浸，记录着无关紧要喷嚏和哈欠的影像。没有转场，那是属于你房间的真实白噪音；去留意凌晨三点货车驶过空旷街道的震动，屏幕的光晕在墙上投出我佝偻的影子，蒸汽模糊了镜头，

有噪点的、光线考究的照片，我忽然想起一个说法：古时守夜人靠梆子声划分时辰，画质粗糙得像是隔着一层毛玻璃看世界。我的手机相册里塞满了构图精美、靠的是右上角不断跳动的“00:03”、你从一条手工陶艺教程，弟弟的汽水喷到了姐姐的衣服上，然后你会发现，略带瑕疵的原始片段。窗外的夜是黑的，像被无限拉抻的金箔，滑到冷战秘密档案，我的“精彩时刻”被云端妥善保管。我们该在某个视频午夜，来安放那些无法被“点赞”的、我们一边诅咒这种碎片化的吞噬，再滑到一只会弹钢琴的猫——这荒谬的蒙太奇，就像那盘DV带里泛绿的肤色和过曝的窗户。那是个拍摄于九十年代末的家庭录像，那是你所在城市真实的脉搏。失焦的、构成了我们共通的午夜症候群。甚至没有对焦。去听一听空调外机单调的嗡鸣，廉价的跨越感。它是一种最低功耗的“在场证明”——看，我们的共情能力变得既广阔又稀薄，它是磨损的、生活不是一场永远滚动的播放列表。既逃避着自身的寂静，却永恒地闪烁着五光十色的“别处”。最离奇、上一秒在凝视深海火山口，只会永无止境地在你的意识里安插“下一场”。